Construido al andar.

Galerías. Desgarrada la nube; el arco iris brillando ya en el cielo, y en un fanal de lluvia y sol el campo envuelto. ​Desperté. ¿Quién enturbia los mágicos cristales de mi sueño? Mi corazón latía atónito y disperso. ... ¡el limonar florido, el cipresal del huerto, el prado verde, el sol, el agua, el iris..! ¡el agua en tus cabellos! Y todo en la memoria se perdía como una pompa de jabón al viento. ---- Fragmento de otro poema... [...] Yo te he visto, aspirando distraído, con el aliento que la tierra exhala -hoy, tibia tarde en que las mustias hojas húmedo viento arranca- del eucalipto verde el frescor de las hojas perfumadas. Y te he visto llevar la seca mano a la perla que brilla en tu corbata.  --- Fragmento de "Allá en las tierras altas" [...] Por estos campos de la tierra mía, bordados de olivares polvorientos, voy caminando solo, triste, cansado, pensativo y viejo. 

Sufrir es una de esas cosas humanas que no entiendo. Nadie nos está haciendo nada y, sin embargo, sentimos dolor. Sin estar enfermos físicamente, sin que nadie nos haga daño, sufrimos. Lloramos incluso, apretamos los dientes y padecemos. Yo, por ejemplo, quiero confesar al jurado que sufro como pocos con algo específico, las relaciones con otras personas. Digo, las relaciones afectivas; no las de trabajo, no las de colegaje o profesionales. Esas son lo más normal que pueden ser. Pero hablando de amistades, amor, relaciones que involucren emociones, eso es algo con lo que no soy capaz. Uno diría que con el tiempo debería tener alguna estrategia, algún aprendizaje práctico al menos para tolerar y no sufrir. Pero no, no soy capaz. De pronto hay algún nombre para eso pero lo desconozco. Solo sé que cuando alguna persona aparece en mi vida y en alguna medida uno encuentra unas cosas comunes; en mi caso, que puedo hablar con ella, que puedo contar las cosas que quiero, que las conversacion

Y qué si una oleada de tristeza deja a su paso un desastre de luces apagadas, días que terminan sin que salga el sol o lluvias que al caer no son música como en otros tiempos. A quién finalmente habría de importarle. Me estoy acostumbrando a preguntas sin signo de puntuación alguno, dichas de corrido y en tono afirmativo. Toda frase en realidad es una pregunta. Para qué molestarse. Un solo par de ojos hacen realidad este texto. Están mirando.  Y tras esa ola de desastre que ayer o antes de ayer pasó nada se recupera. Las cosas han quedado hundidas sin salvación alguna. Las palabras sobre todo yacen a cientos de metros bajo un pantano asesino. No saldrán o si lo hacen será para formar alguna frase mentirosa. Quizá las palabras no se hundan si yo no me hundo con ellas. Y en eso entonces estoy bajo arenas movedizas sin solución a la vista. Pendiente de un hilo que alguien tire para rescatar algo de mi. Pero ni llega ni yo creo que pudiera hacer algo por alcanzarlo. Ni siquiera lo intentar