Construido al andar.

Hubo una época en que odiaba los domingos, creo que eran el día más agónico de la semana y todavía algo de eso queda. El domingo era un día en que nada pasaba, nada se movía, solo habían muchas horas para leer y poco más y creo que yo hubiera querido ese poco más. No tenía TV, solo un radio de transistores que solo sintonizaba frecuencia AM, creo que hoy no existen. Era de color amarillo vivo, idéntico al que usaba en esa época cualquier obrero de la construcción. De hecho, lo había heredado de mi padre que trabajaba en construcción, en un cambalache que mi madre no logró detener. Él me dio ese luego de llevarse otro radio que ella pensaba que era mucho más valioso. Pero así era mi padre, pasó muchas veces que un día me daba una cosa, luego te la cambiaba por otra más barata, a veces simplemente se la llevaba, otras se aparecía con una baratija de reemplazo. Era como si lo que nos daba en lugar de un regalo fuera una forma de ahorrar para más tarde o de que le guardáramos algo.  M

Haber amado y perdido es mejor que no haber amado del todo, dice (mal traducida y recortada) una frase de Alfred, Lord Tennyson. (Por alguna causa el Lord es importante; como "no era un pendejo". Y no era un pendejo, ha escrito uno de los poemas más significativos para mí, Ulyses.) Esa frase inicial, quizá suene razonable cuando uno no es el que acaba de perder a alguien; sin embargo, justo cuando uno pierde a alguien es cruel. No sirve para nada, no es consuelo de nada, solo mortifica y sirve para decirse que el dolor tiene algún origen noble. Y yo no creo que lo tenga. Es dolor y apesta y no deberíamos sentirlo. Como sea, llegado uno a alguna edad quizá mira uno hacia atrás. Quizá mira en el momento que no es, quizá debería esperar un poco antes de volver la mirada, no sea que pase lo que le pasó a la mujer de Lot. Y se da cuenta que todo es pasado, que hacia adelante no hay mucho, si acaso hay algo (que es quizá la razón para que dios la volviera una estatua de sal a

I envy not in any moods           The captive void of noble rage,           The linnet born within the cage,  That never knew the summer woods:  I envy not the beast that takes           His license in the field of time,           Unfetter'd by the sense of crime,  To whom a conscience never wakes;  Nor, what may count itself as blest,           The heart that never plighted troth           But stagnates in the weeds of sloth;  Nor any want-begotten rest.  I hold it true, whate'er befall;           I feel it, when I sorrow most;           'Tis better to have loved and lost  Than never to have loved at all.  Alfred Tennyson (Alfred, Lord Tennyson).